Capitano giornate in cui vorresti dire tante cose: talmente tante che non sai da che parte iniziare. E anche a trovarlo, il bandolo della matassa, non basterebbero le parole a dar vita ai fili. Forse servirebbero le note o i colori… ma le mie dita non sanno dipingere e di suonare hanno smesso da un pezzo. Il silenzio è un’arte,
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Il marmo è inflessibile, e le ginocchia dopo un po’ fanno male. Immergo la spazzola nell’acqua del secchio, poi strofino la macchia scura sullo scalino. Una macchia dopo l’altra, una macchia dopo l’altra: l’acqua nel secchio è nera. Mi alzo per gettarla via, ritorno con acqua pulita e un riflesso di aloe saponaria. Lavo, questi scalini protesi verso una cattedrale
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Le tue parole aguzze come pietre spietate sono rete che pesca la mia anima che guizza e le branchie impazzano inalando il Fatto.
Lo Zen afferma che la verità non ha nulla a che vedere con un’autorità, la verità non ha nulla a che vedere con la tradizione, con il passato – la verità è una realizzazione radicale e del tutto personale. Ci devi arrivare da solo. Il sapere è qualcosa di certo; la ricerca di una conoscenza personale è un azzardo estremo.
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C’è che quando qualcuno ti dice It’s just another day in paradise, ecco allora forse in paradiso ci sei veramente, è che non te ne eri ancora accorto… Perchè in fondo c’è solo un modo per essere felici: esserlo. Ma guarda oggi il cielo, è così azzurro… appena qualche batuffolo bianco lo sfiora, come un bacio ad occhi chiusi di
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Questo blog sta prendendo un andazzo troppo serioso, non va bene affatto… Perciò ve lo dico: domani sera vado a fare shopping. E magari anche aperitivo con le amiche. Intanto sto leggendo La domenica della vita, di quel genio di Queneau… peccato solo non avere il testo a fronte, i giochi linguistici si perdono un po’ nella traduzione, temo. L’altro
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Domenica, di ritorno dalla Provenza (un ritorno che potrei intitolare Sulle orme di Chagall), ho scoperto una vera chicca: la Fondazione Maeght. Nascosta fra gli olivi che vestono le colline intorno a Saint Paul de Vence, la Fondazione ospita in questi mesi l’esposizione Mirò en son jardin. Quadri, ceramiche e sculture dove dominano le forme tonde e i colori sgargianti,
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In tutti i villaggi provenzali c’è sempre una piazza inondata di sole, e c’è un albero, una panchina, un lampione. Le lastre di pietra bianca sono uno specchio che amplifica la luce del Mezzogiorno, nell’ora in cui si fa silenzio: all’ombra di un pergolato è bello sorseggiare un bicchiere di vino guardando la strada deserta. Il municipio, la Mairie, proclama
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Milano, in quei giorni di metà estate in cui l’aria cola pesante e vischiosa fra le case, riempiendo le strade deserte con passo sordo e affaticato. Milano, in quelle mattine fredde che forse ancora è un po’ notte, così come ancora è un po’ inverno, e le foglie sui rami si affacciano timide appena. Milano, in quel susseguirsi di vie
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I quadri di Chagall sono entrati nel mio cuore da quando per la prima volta li ho ammirati sulle pagine del libro di Educazione Artistica, quando ancora frequentavo la terza media. Sarà per le donne e gli animali che volano, per quell’atmosfera sospesa di favola in cui tutto può accadere, per i colori brillanti che donano al mondo una patina
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